Javi

Sabemos que va a cumplir 43, pero no nos lo creemos y da igual porque a él le da igual y para nosotros siempre tendrá doce o trece años aunque a veces nos haga dudar cuando habla como si de verdad fuese camino de los cincuenta.

Sé que lo pasó muy mal, que mis padres lo pasaron muy mal, que está vivo de dos o tres milagros encadenados después de quince o veinte desgracias seguidas. Que empezó con dolores de cabeza y que después de que intentaran quitárselos sin saber muy bien como ni de donde, se quedó dormido durante semanas. Sé, porque me lo han contado los que después se atrevieron a que yo naciese, que cuando despertó, su cerebro decidió estancarse poco más allá de los cuatro años que tenía y que por eso es el más dulce de los señores mayores de cuarenta. Digo yo que también será por eso por lo que te da besos sin pensar y no se ríe con la garganta como tu y como yo, sino con el alma, redefiniendo el concepto de ser feliz quizás hasta límites que nosotros nunca sabremos.

Lo mismo si te ve, te pregunta por tu nombre y seguramente te cuente algo que ha visto en la televisión ese día o que ha leído en tal o cual tebeo. Y le caerás bien a nada que le prestes dos o tres segundos de tu tiempo y le escuches, no te digo nada si encima le sonríes… serás su amigo para siempre. Después se irá en cualquier momento, no se lo tomes a mal; es que se habrá acordado de algo que tenía por hacer: acabar de colorear aquél dibujo, el puzzle de Toy Story o la película que dejó a mitad en el DVD. Pero nunca se olvidará de tu nombre si se lo has dicho. Nunca. Como nunca se olvida de ninguna fecha de ninguno de los cumpleaños de mis amigos, que yo olvidé al minuto de saberlos, como nunca se olvida de mil millones de detalles, como el de reír.

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Dice mi madre que era un niño muy listo, que no es justo que le pasase lo que le pasó. Yo no lo sé porque no había nacido y mi hermano Javi siempre ha sido tal y como yo le he conocido: mi hermano el mayor, mi eterno hermano pequeño que me daba la paga cuando empezó a cobrar en el taller, que se sentaba a mi lado cuando hacía los deberes del instituto y cantábamos juntos canciones de Sabina escondiéndonos de mi madre que hacía por estar buscándonos. El señor Don Francisco Javier, Javono, Javoneta, Javi, mi Javi, el primero por el que pregunto cuando se le desluce a uno la vida y busca la calidez de una voz familiar que te recuerde que hay quien se acuerda de ti al otro lado del teléfono.

Abundante pelo castaño, ojos del color del cielo de verano, gafas que se sostendrían en dos rollizos mofletes de no tener esa nariz chata debajo. Cicatrices aquí y allá que le recuerdan lo que le pasó, torpeza al andar, panza cervecera de cocacolas, candor en la mirada, negada mano izquierda, gesto infinitamente risueño, ilusión en cada recodo de la cara. A veces su cuerpo tiembla y se le apaga el gesto por un momento mientras retoma el aliento y se enfada, se enrabieta consigo mismo, con esos ataques traidores que le sobrevienen entretanto a nosotros se nos cae el alma a los pies y lloramos por dentro de verlo sufrir aunque no tarda en recomponerse y reír como si no hubiese pasado nunca.

A nosotros… a nosotros nos cuesta bastante más recuperarnos y volver a enfocar con claridad. Javitxu, ¿estás mejor?, no te levantes todavía, descansa un poco más…

Raro será pasear con él y que no se paren a saludarle, poco importa que sea Euskadi que Extremadura, igual pasaría en Estocolmo porque hace amigos a la que te descuidas. «¿Dónde vas Javi?», «¡hasta luego chaval!», «¿este es tu hermano?» y él, condescendiente, contará que soy el pequeño, el canijo que se ha ido a vivir a Japón, el pequeñajo que le mangaba dinero a mis padres para ir a jugar a las maquinitas y que ahora le da por pegar patadas de Karate. El enano saltarín que se tiraba desde la cuna y caía de cabeza. El hermano pequeño de él, el hermano mayor de los tres, el cuarentón que no quiere novias porque le aburren.

Regresé con Chiaki a España con la intención de contarles que me iba a casar con ella. No podía dejar de mirarle cuando intentaba hacerse entender siguiendo su táctica: la de repetir lo mismo dos o tres veces hablando cada vez más alto. Me reí cuando le daba besos de repente llamándola guapa y soñé conmigo de niño cuando le contaba historias de mi que ni yo mismo sabía o si las supe alguna vez, se me olvidaron hace mucho. A él no, ni se le olvidarán. Me odié por estar aquí y no estar más tiempo con él y a la vez me sentí un privilegiado por tener la inmensa suerte de que mi hermano el mayor sea a la vez el mejor hermano pequeño del mundo que además lo será para siempre.

Cuando partió el autobús de Badajoz y los dejamos atrás, descubrí que Chiaki hacia rato que me acompañaba en lo de soltar lágrimas por tener que pasar por el horroroso trago de la despedida, doblemente amargo por lo escaso del tiempo compartido. Supe que él tenía mucho que ver y a la vez confirmé que quería que aquellos preciosos pequeños ojos que me miraban húmedos estuviesen conmigo hasta el fin de mis días por aprender a querer a Javi y saber echarle de menos en una semana tanto como yo en cinco años.

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130 comentarios en “Javi

      1. Muy buena decisión. Espero que lo lea y sepa lo mucho que lo quieres (que lo sabe).

        Lo he leído un montón de veces y siempre me emociona como la primera vez que lo leí ;)

  1. Me ha encantado el post, me recuerda mucho a mi familia que desafortunadamente mi hermano mayor ha tenido unos cuantos problemas y aunque la cosa va a mejor dudo que de esta se recupere lo suficientemente bien…en fin, gracias por las experiencias que compartes. A los que te leemos nos haces sentirnos afortunados.
    Ya sabes que al mal tiempo buena cara. :chiqui:

    1. Si, es de la última vez que estuvimos allí y la verdad es que nos lo pasamos genial. La guardo como oro en paño, esa y muchas otras que salieron de la cámara…
      :)

  2. Precioso lo que cuentas!!! Llega al corazón, a la cabeza y hace reflexionar y hasta llega al alma!!! Que suerte tienes de tener una persona así como hermano!!! Y una suerte haber encontrado una persona que ama lo que tu amas para pasar con ella el resto de tu vida!!! Que ganas de conocerla!!! Un besazo enorme.

  3. Que grande!!, que grande!! Que suerte tienes por tener a alguien tan especial.

    Abrazacooooorrrrrrrrrrrrrrr!!

    PD: Me mola esta nueva carita :cebolleter: , jajajaja parece el viejuner de la hora de la hora de Jose Mota que empezaba: «Y dices tu de mili…….» XDDD
    :ungusto:

  4. Se le ve al muchacho un trozaco de pan inmenso y por como tú hablas de él se te tiene que caer la baba por litros jaja. Alegra leer este tipo de cosas hoy en dia, cuando la gente sólo habla de cosas superficiales.

    Los hermanos son los grandes motores de nuestra vida, y sean como sean, siempre están ahí, aunque de pequeños os llevárais mal, lo digo por experiencia jejeje.

    Un abrazo Oskar y disfruta de ese peazo hermano mayor-peque que tienes!

  5. Nunca he tenido que sufrirlo tanto tiempo como tu,pero estar alejado de tu familia creo que debe ser lo peor de vivir tan lejos, tu hermano javi tiene mucha suerte de tener a alguien que le quiera tanto como tu

    1. Vivir lejos es una putada por esto mismo… por lo demás, no te creas que estoy yo por la labor de volver…

      Pero hay días en que se echa de menos a la familia lo mismo lo mismo que antes se echaba de más, como diría Kiko Veneno.

      :ikugracias:

  6. una historia muy bonita, he leído tus post varias veces pero no soy de los que les gusta comentar pero sin duda esta es una historia que se merece mi mas sincera admiracion por esta dedicatoria tan profunda a tu hermano

  7. Estoy bastante… acabo de leer lo que has escrito, y no estoy bien. Cabreado, creo… después de leer esto me siento inquieto. MAL. Soy de esas personas con cáscara, porque necesito esa cáscara, ¡¡joder!!, y me acojona cuando algo o alguien se cuela de esta manera. Aún soy vulnerable, ¿lo pillas?.

      1. No te mosquees tio¡¡¡, es sólo que cada día me emociono con menos cosas, y me va bien así porque sufro menos, porque me lleve un palo tremendo en su día por ser sensible. Me he convertido en eso que se llama «una persona fría», y chico ¡¡lo he conseguido!!. Pero cuando de repente hay algo, como lo que has escrito, que me toca donde hace tiempo que nada lo hace, cuando leo algo que me emociona, me emociona de verdad, me siento de nuevo vulnerable. Era una forma de decir que esta historia, la de tu hermano, la tuya, la vuestra, ha emocionado a una persona que hace tiempo que nada lo emocionaba.

  8. Hola Oskar,
    Aunque te sigo desde hace mucho en el blog y en Twitter, nunca había comentado (creo) pero este post me ha emocionado tanto que solo puedo decirte que ojalá hubiera más gente como tú en el mundo. Creo que no hay gente mala, solo gente equivocada, pero también creo que hay gente especial, gente que lo «único» que puede hacer es aportar cosas buenas a esta vida… y creo que eres una de ellas. Gracias.
    Un saludo desde Murcia ;)

    1. Pues muchas gracias por haber comentado esta vez. Nada, tampoco te creas que yo soy bastante bicho raro pa mis cosas… pero gracias por lo que me dices!

      Otro saludaco para allá que te va!
      :ungusto:

  9. Muchas gracias por compartir este post con nosotros. Y gracias también a tu hermano porque estoy segura que, todas las personas que se paran ese minuto a hablar con él, durante 60 segundos son más felices y se olvidan de todos los problemas cotidianos que nos amargan. ありがとう

    1. Anda, no lo había visto así, me gusta mucho la idea!!
      La verdad es que mi vida sería muy muy muy distinta de no haber estado él…

      Muchas gracias Cecitia!
      :)

  10. Hoy has hecho que me emocione dos veces, una al leer el post y otra mientras escribia esto. En mi familia tambien hemos tenido la suerte de tener con nosotros a una persona especial, no digo especial en lugar de disminuido como hacen algunos, para mi era especial porque cuando estaba con el me hacia ver la vida de otra forma y como tu dices se reia con el alma (que buena forma de definirlo) no por compromiso. Ya no esta con nosotros y se le echa muchisimo de menos.

    Un saludo.

    1. Muchas gracias por el comentario, no te ha debido ser fácil dejarlo… Yo muchas veces pienso que yo no sería yo si nunca hubiese estado Javi, que le debo mucho más de lo que a veces me doy cuenta, que uno aprende a ver la vida de muy distinta forma cuando se tiene cerca a alguien como él.

      Muchas gracias de nuevo.

  11. Tienes una forma de escribir que te rompe el alma y te alegra para todo el día, que hace que quien te lee se sienta cercano.

    Eres un crack, como escritor y como persona.

    :ikugracias:

  12. Hola Oskar,
    Te conoci ayer con los de callejeros, y aunque no tuvimos mucha ocasion de charlar…en los pocos minutos que charle contigo me caiste muy bien, y hoy pense vamos a ver que pone en el blog este chico jejee… y que sorpresa,se me han saltado las lagrimas con el post de Javi…que suerte tienes, y que penita como bien dices no poder pasar mas tiempo con la familia…bueno eso nos pasa a todos los que estamos viviendo por aqui…
    Por la foto de la camara,veo que encuanto me fui empezo la juerga no? que pena no haber podido quedarme mas tiempo…bueno espero que podamos repetirlo con mas tiempo!
    Un abrazo.
    Carmen.

  13. Llevaba mucho sin entrar en tu blog, el trabajo y una maldita lesión que me ha apartado del karate por casi un año. Tu blog me recuerda demasiado que ahora no hago karate… Llevaba mucho tiempo sí, tanto que casi olvidé por qué te leía antes… porque eres un tío de puta madre chaval. Y tienes una familia estupenda.
    Enhorabuena por la boda… como te digo voy con retraso
    Un cordial saludo

  14. Hola Oskar,
    Llevo tiempo sigúiendo tu blog đe manera intermitente, ya que tampoco dispongo de muçho tiempo libre. Hasta ahora nunca me había đecidido a dejar ningún comentario, pero hoy si que he sentido la necesidad de darte las gracias. Muchas gracias pór compartir tantas cosas y tan personales con gente que no conoces de nada, me parece muy valiente y generoso por tu parte.
    Aunque no me conozcas de nada te mando un fuerte abrazo desde Bilbo.
    Eskerrik asko bihotz-bihotzetik.

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