Hacía mucho que no salía de casa de noche, no le apodaron los chinos a éste país como le apodaron en vano porque el sol no se despierta nunca más tarde de las seis y si que nace si, vaya si nace.

Pero a esta hora manda la luna, que es un queso, o una sandía porque me tiene enamorado y se me antoja dulce aunque se convierta en una naranja con los últimos ronquidos del sol. Si dijese todo lo que sabe temblaríamos más de uno, menos mal que se calla las noches que tenemos a medias.

No equivoco la ruta, que en moto tiene más miga, y llego a tiempo para el saludo inicial justo cuando Suzuki sensei empieza a escribir en su cuaderno los nombres de los asistentes. Muchos niños, más que otros años, y dos extranjeros más, los dos que mejor me caen, aunque hablen francés.

– No necesitas la chaqueta, hombre -me dice el chico belga, en japonés, cuando algunos se la ponen por encima del karategi y saco yo la mía.
– ¡Claro que no! -contesto en el mismo idioma prestado, y la vuelvo a dejar en la taquilla, envalentonado, bravucón como parece que soy cuando me achuchan.

No son ni las siete de la mañana y ya llevamos un rato corriendo. Es un ritmo lento, se lleva bien a pesar del frío y vamos siguiendo a Daizo Sensei que se vuelve de vez en cuando y vigila que ningún niño salga demasiado a la carretera. Daizo Kanazawa, que iba para jugador de baloncesto hasta que le dió por seguirle el juego a su padre y hermanos y empezó a sacarse danes el que más tarde de todos. El mismo que no se limita a un breve saludo cortés y siempre me pregunta si estoy bien cuando coincidimos. Creo que le caigo bien, él también a mi y siempre agradezco sus palabras esforzándome por ponerle el «masu» en vez del «ru» a mis verbos por aquello de sonar educado. Me he quedado con ganas de darle un abrazo un par de veces que supo hablarme en horas bajas.

Cuando vamos llegando de nuevo al dojo, los mayores tomamos posiciones y en cuanto Daizo Sensei esprinta, le seguimos a todo lo que dan las piernas. Suelo ganar yo, hoy no ha sido el caso. Mañana el café será doble.

Entramos, nos descalzamos y empieza una clase de Karate de unos cuarenta minutos sin parar. Técnicas básicas: paradas, puñetazos… primero diez despacio luego poniéndole lo que quede dentro…

La clase la da Tanaka Sensei, y el resto de profesores hacen de alumnos esta vez. Todo un privilegio dar patadas a su lado, desde la mayor de las motivaciones dadas las circunstancias. ¿Había madrugado yo hoy? que poco importa en ese momento.

Hacemos todas las katas básicas más una superior, dos veces cada una, despacio y con fuerza, asentando conocimientos y aventando garra, respectivamente o no. Para mi todo está mezclado, más de mí no hay, que yo sepa.

La única fila habitual de las clases hoy se divide en tres. Nos arrodillamos al acabar en posición de seiza, como en la ceremonia del té, como en algunos izakayas, y saludamos gritando las gracias y cerramos los ojos para meditar un rato hasta que el dojo kun en japonés pone el punto y final a la clase, y abre comillas de la historia todavía por pasar del nuevo día.

Gracias a la moto tengo tiempo de sobra, así que estiro mientras los chavales van dejando libre el vestuario. Wakisaka Sempai me dice que el título de segundo dan está preparado, que si voy a venir el domingo. Le digo que no puedo, que sólo puedo los martes hasta que me doy cuenta en el vestuario que en realidad me había dicho domingo y no lunes. Me vuelvo a poner el cinturón, porque entrar al dojo sin él es una falta de respeto, y le digo que me había liado, que si que voy. Por éstas que voy, con un poco de suerte el diploma me lo dará Kanazawa Kancho, aunque de mano de cualquiera de los profesores me honraría igual.

Sólo en el vestuario empiezo a cambiarme pensando ya en seguirle el juego a la vil rutina de oficinas y horarios. Entonces entra Daizo Sensei.

– Oskar san, genki?
– Genki desu, okagesamade

Kangeiko, el entrenamiento de invierno, es una tradición que todavía se practica en muchos dojos de Japón, e incluso en el extranjero. Se trata de desafiar al vil invierno entrenando durante días consecutivos a primerísima hora del día. Desde antes de la guerra, el kangeiko tradicionalmente incluye ejercicio en la calle con el mismo traje del arte marcial que se practica, despuntándole el rocío a la mañana a base de coraje. Dicen que el entrenamiento es más para la mente que para el cuerpo, yo tengo claro que es así.

Hay quien dice que estoy loco por levantarme viernes, sábado y domingo a las cinco de la mañana para ir a correr con el karategi por la calle junto a unos cuantos como yo. En la oficina algunos compañeros me han mirado con respeto cuando lo he contado a la hora de la comida, aunque han sido los menos. La hipótesis de mi inestabilidad mental ha cobrado más protagonismo que habitualmente cuando el respetable se ha enterado de la gripe A que pillé el año pasado.

¿Y yo? ¿que pienso yo de todo esto? pues yo me veo dentro de una película de artes marciales, rodeado de japoneses codo a codo con los hijos de Kancho Kanazawa inaugurando las calles, devolviendo los saludos de los comerciantes cercanos que se saben la historia que se cuenta allí cada año y se paran para animarnos quizás recordando juventudes pasadas. Obviaré caras de sorpresa de los que descubren al extranjero que lucha contra el frío como uno más entre la marea de trajes blancos y cinturones negros que corre más por lo que se gana en el camino que por llegar a la meta. Volveré a casa con el tiempo justo para ducharme e ir a la oficina, pero ¿sabéis? no veo la hora de que suene mañana el despertador.

Pocos, muy pocos conocerán esa sensación, la de sentir el alma más viva a costa de obligarle a la mente a que siga mandándole no parar al cuerpo sin que ninguno de los dos quiera seguir. La de que respirar sea tan difícil que el pecho arde mientras el cuerpo muere de frío tres veces por aliento. La de acabar tan exhausto que sólo queda ya dormir y aguantar agujetas y sabañones con la nunca más cierta satisfacción de sabernos mucho más vivos.

Ojalá me sigáis llamando loco por muchos años. Eso es que sigo por buen camino.

Desde que tenía algo así como quince o dieciséis años empecé a hacer Karate, más por ver como era aquello que por tener ningún interés por las artes marciales o Japón. Después la cosa fue por sí sola a más; de no enterarme de la misa a la media, fui poco a poco aprendiéndome la copla y le pillé el truco al asunto de pegarse disfrazado. No es que fuese de los mejores de la clase, ni falta que hacía, pero me gustaba poder ir al menos tres veces por semana a darle patadas al aire con los amigos.

Millones de risas y recuerdos, como las competiciones entre nosotros en el frontón del pueblo, aunque con lo que mejor me lo pasaba yo era preparando exhibiciones con Dani… más que solamente técnicas de Karate, simulábamos peleas revolcándonos por el suelo y rara vez nos volvíamos a casa sin moratones. Bendita juventud, que me siga durando hasta los 80, por Dios.

Las páginas naranjas del suplemento del correo me llevaron a Japón y pude intuir cómo se leía la historia por estos barrios. Me gustó, diría que impresionó, la seriedad con la que se llevaban las clases, me extrañó que se descansara tanto entre técnica y técnica y la ausencia total de combates en los entrenamientos. De repente me vi haciendo katas que sólo había visto en PDFs que conseguíamos Dani y yo por el internet del modem de conectarse después de las seis, y dejé de tirarme la mitad de las clases haciendo flexiones y abdominales lo poco que duró aquello.

Escasos cinco meses, si llegó.

Volví a Zalla y aterricé en el dojo de Santoña donde la cosa cambió completamente, en muchos aspectos para bien: había mucho contacto, había que tener respeto por el que se te ponía delante porque sabías que de no cubrirte, era bastante probable que te fueses a casa con la cara de otra manera porque resulta que aunque entre amigos, las hostias siguen doliendo igual. Clases distintas, sin duda, que echo de menos muchas, quizás demasiadas veces. Más físicas, quizás más reales y efectivas.

Pasé después a vivir en Bilbao y de nuevo me mudé con el pijama y el karategi de equipaje, tenía claro que había que seguir con aquello. Y lo intenté, de verdad que lo hice, pero no acabé de cuadrar en aquel lugar donde el entrenamiento estaba completamente enfocado a que dos o tres compañeros ganasen campeonatos y el resto hacíamos poco más que servir de sparrings. No me importan demasiado las metas de los profesores o del resto siempre y cuando yo siga aprendiendo y llevándome algo con cada clase, pero no fue el caso y acabé dejándolo por un gimnasio de fitness donde las patadas que dábamos eran en chandal al ritmo de Beyoncé.

Divertido, pero triste. Mucho de cada aunque lo segundo dolía al hacer balance, sobretodo en los días de resaca.

Durante dos o tres años me olvidé de katas, técnicas, combates y sudores de interior. El karategi pasó a formar parte de mi vida anterior, los cinturones se perdieron en algún trastero entre Zalla y Bilbao, al lado de los tebeos de Mortadelo y las cintas de música TDK de 90.

Luego fue la vida y mira por donde que quiso no quererme, así que me tuve que alquilar otra en otro lugar. Poco tiene el azar que ver con que fuese Tokyo aunque hubo mucho de suerte en que pudiese mudarme aquí. Hubo mucho que solucionar antes de que pudiese volver a pisar un dojo de nuevo y pasaron algunos meses que me hicieron pensar en que poco sentido tendría presentarme en la casa de la figura viva más representativa del arte de la mano vacía, con mi cinturón que era negro sólo por fuera pero repleto de recuerdos olvidados por dentro.

Empecé de nuevo, casi a la vez que a probarme la nueva vida que me había comprado unos meses atrás, y me vi rodeado de japoneses en el dojo de Kugahara con un pantalón de chandal gris y una camiseta de manga corta tratando de destacar menos del 90%.

A fuerza de hostias, desengaños, sudores y mi orgullo por bandera, decidí examinarme y me dieron el cinturón marrón aunque no tuviese ningún carnet detrás. Mi karate eran las patadas mil veces repetidas con Jose con una mano en la barra, los katas aprendidos de Dani que siempre nos llevaba dos por delante al resto, los combates con Carlos a punto de atravesar el cristal de la puerta de la entrada con la espalda… toda una mezcla de estilos y maneras de entender, o liar, lo mismo. Y puliendo más las entendederas que los músculos, conseguí el cinturón negro. Lo celebré en la soledad de mi habitación desahogándome con lágrimas de rabia y alivio, dos a una hasta mil. Ya me iba tocando a mi ser el que mirase por encima del hombro a las horas.

Hoy con una vida asentada y las cosas más cerca de por donde creo que deberían andar, siento, digo… grito que me siento orgulloso de haber conseguido el segundo dan. De haberlo hecho el día de Navidad, vestido con el karategi que me regalaron los AMIGOS que me acompañan en esta etapa de mi vida.

De que haya sido Suzuki Sensei el que me hiciese seguir órdenes, bajo la atenta mirada de Hirokazu Kanazawa, haciendo lo que venía preparando desde antes de verano, desde muchos veranos antes en realidad: movimientos que el cuerpo recuerda más que la mente de tanto desgastar músculos, gritos de perseverancia y tesón, saltos de querer volar, reverencias de gratitud sin límite, de osada y desafiante humildad.

Al saber el resultado, una niña lloró dando las gracias entre sollozos, otro bajó la cabeza y lo hizo de rabia, hubo uno que no pudo evitar un grito de alegría apenas ahogado entre nuestros aplausos.

Yo callé, y no fue hasta que Kanazawa Kancho me felicitó con un apretón de manos que empecé a creer que me había empezado a ganar estar allí.

Es curioso como si rascamos la capa cultural que cada uno llevamos puesta, resulta que somos muy parecidos quienes a cuales. Lo que vengo a querer decir es que yo conozco a personas japonesas y a personas españolas que tienen el mismo fondo a pesar de no compartir formas. Es fácil de ver sobretodo si uno ha coincidido durante largos periodos de tiempo en alguna actividad. En Karate, ahora mismo está el señor calvo rechonchete que, con mayor o menor fortuna, le pone infinitas ganas al entrenamiento, también está el chico americano que se empeña en corregir al resto de estudiantes sin prestar demasiada atención a si mismo y la que ha motivado que me ponga a pensar en todo esto: la señora mayor con ansias de protagonismo.

Es admirable, la cosa sea dicha, que alguien de unos sesenta y muchos años siga practicando Karate un par de veces por semana, ojalá llegué yo allí. Pero mi experiencia con esta señora es más bien negativa, sin que nunca haya llegado a importarme lo más mínimo. Digamos que me dan igual sus tonterías de tan tontas que me parecen. Nada que ver con los gritos del otro artista, que por cierto son muy amigos, y poco que me extraña.

Total, que hay una señora en Karate que ha asumido el papel de llamar la atención todo lo que puede. Da consejos sobre movimientos que ni siquiera sabe hacer, ha cogido confianza con los profesores de esa que se cae por los bordes de tanto que sobra: sobreactuando al reír, multiplicando por cuatro lo amiga que en realidad es de ellos, que anda que no la tienen calada, y si se tercia, menospreciando a otros con tal de triunfar socialmente en esa absurda carrera de popularidad que se empeña en correr mientras los demás, la mayoría, nos limitamos a intentar aprender cada día algo más. Como si eso fuese poco.

Hoy me ha tocado a mí ser el objetivo de su pobre ego, en un movimiento desafortunado le he pisado el pie. Es normal porque al ser día de examen estaba el tatami lleno, y no es raro que haya encontronazos, de hecho ha sido meramente cuestión de un segundo que no me hubiese pisado ella porque ninguno de los dos nos habíamos visto. Pero el caso es que la he pisado yo con el pie descalzo en su pie descalzo, concretamente con la parte de delante de mis dedos en la parte central de su pie, vamos, que es imposible que le hubiese hecho nada de daño. Pues bien, ha empezado el teatro: a lo Fernando Torres ha empezado a gesticular, a poner caras, a hacer gestos, a decir por lo bajo que cuanto le dolía. Yo, que ya me la conozco, le he dicho una sola vez y casi sin mirarle a la cara que lo sentía, pero ella seguía con su retahíla sin dignarse a contestarme. Le ha pillado a Kojima san, pobre con lo pedazo de pan que es, y ahí ha empezado a ponerme a parir: «que si el Oskar este, que si siempre igual, que si no tiene cuidado, que si que dolor, que si me quiero morir», y venga a cojear y a mirarse el pie, como si le fuese a salir la cara de Buda ahí en forma de moratón.

Yo he pasado de ella, como alguna otra vez que me ha venido a comer la oreja poniendo verde a otro pobre, y Kojima ha hecho lo propio, así que se ha ido donde otro a llorarle, y después a otro más… hasta a tres o cuatro personas más le estaba enseñando el tobillo señalándome y encargándose de hacerse la víctima todo lo posible. Que tía más bruja, que manera de querer y no poder, que complejo de princesa caraflautas, que pena de persona, y que tortazo le daba.

Pero como soy un tipo pacífico, lo que me ha dado es por pensar en el hasta aquí, a lo teoría de las mías. Me ha venido de sopetón todo lo que yo he pasado desde que empecé a entrenar en Zalla con dieciséis años hasta este mismo momento en el Dojo principal de la SKIF en Tokyo el que era el único extranjero de unas treinta o cuarenta personas entre compañeros que se han presentado al examen, amigos y familiares que venían a ver, y los que nos quedamos para ayudar. Y he pensado que no es ninguna casualidad que yo esté aquí, porque casi podría contar cada gota de sudor, cada lágrima con la que se ahogó mi vida anterior, cada noche en vela estudiando japonés por mis huevos para tratar de cuadrar un poco en un mundo que es de otros. Casi me ha crujido de nuevo la mandíbula por cada puñetazo encajado acompañando al constante dolor de ampollas y agujetas con el que vivo cada día.

Así que no, señora mía. Este trago no me lo trago, porque si echo la vista atrás, no se imagina usted todo lo que he tenido que pasar para que se tercie ahora la posibilidad de darle un pisotón de cuando en cuando. No me venga con ésas y compórtese, encájelo y no me monte el número. Que extranjero o sin extranjerar, el espejo nos escupe canas a todos y en mi caso ya me gritan por lo bajo que uno tiene ya bastantes como para aguantar circos.

Y el caso es que se lo digo desde el cariño aquí, porque bien sabe Dios que cada vez me cuesta más callarme y a la próxima no creo que llegue usted muy lejos con su comedia porque habrá cuatro cosas que tendré a bien decirle, que tengo las tragaderas ya a rebosar y se me está olvidando como se achicaba.

Teniendo en cuenta que trabajo desde casa, los días de entre semana son calcados unos de otros, lo único que los diferencia es qué traje me tocará ponerme a eso de las siete de la tarde para empezar a pegar saltos y darme cuenta de que para hablar con otras personas no hace falta un teclado de por medio.

Sin embargo, hay un día que es distinto a los demás. Los lunes las clases de Karate son diferentes a como lo son cualquier otro día. Por alguna razón, ésta primera clase de la semana está maldita y somos muy pocos los que asistimos. Los profesores son los mismos, el lugar es el mismo, el horario es el mismo, pero los alumnos no son ni la cuarta parte de los habituales.

No, me trago lo de maldita porque para mi ha resultado ser más bien bendita. Coincidimos un máximo de tres cinturones negros, en el mejor de los casos, junto a otro tanto de cinturones de colores. Así que si normalmente la atención del profesor se reparte entre unas veinte personas, los lunes nos toca a mucho más, y si tenemos en cuenta que hay un momento de la clase en el que sólo contamos los cinturones negros, pues ya ni te cuento.

Supongo que en algún momento ésta clase sería como las demás, pero mi teoría es que coincidieron unas cuantas semanas, por azar, en que vino poca gente y ya cogió esa fama. Y hay gente a la que no le hará gracia eso de tener los ojos del profesor prácticamente encima durante los noventa minutos. Dependiendo además de qué profesor sea, puede pasar que te corrija uno de cada dos movimientos, lo que yo creo que es bueno, pero entiendo que puede ser frustrante.

Estando los pocos que estamos, no es raro que me haya tocado ser el alumno de más nivel bastantes veces. Esto significa que me toca ponerme a la derecha del todo y «ordenar» a los demás que se pongan en fila, después en seiza y saludar al dojo, al profesor y a los compañeros en ese orden. También es habitual que el profesor me saque para explicar alguna técnica, y que al acabar tenga que recitar el dojo kun el primero mientras los demás lo corean. Todo en japonés, por supuesto, es más, en esta clase es raro que haya otro extranjero.

Así que los lunes son distintos porque toca la clase de los cuatro gatos en la que se aprende tres veces más porque los ojos del profesor son tuyos más tiempo.

Pero los lunes también toca la clase en la que me veo las caras con la persona que peor me ha tratado en la vida, que coincide que también viene este día aunque llega siempre tarde, con lo que ya no cuenta para lo de alumno de más nivel en la retahíla del principio y del final. Es una persona arrogante, altiva, cuyos modales son malos para empezar y después ya veremos. Persona a la que yo evito desde que tuve que aguantar con la cabeza gacha, insultos en el japonés rudo más humillante que he soportado nunca. Desde aquél día nos ignoramos mutuamente, y así nos va mejor.

O nos iba, porque algo cambió ayer. Vino en el descanso y me hizo una reverencia que yo le devolví con miedo pensando en que me iba a soltar una charla sobre modales porque todos van a saludarle menos yo cuando entra. Pero no, me empezó a hablar, sin quitarse la arrogancia del todo de encima, de la competición. Me contó que estuvo viendo los combates, me dijo que me muevo muy bien pero que ataco con miedo, me dijo que él es árbitro y que me hubiese marcado la patada en la cara del segundo, pero que para la próxima vez intentase que sonase más el golpe. Me hizo poner en guardia delante de él y me dió un par de golpes en el estómago que sonaron mucho aunque no dolieron nada, a modo de ejemplo. Después me hizo darle yo las patadas, pero en la cara ésta vez, y se las dí que sonaron aunque sin llegar a darle fuerte, por la cuenta que me traía. El resto de personas que saben la historia nos miraban de reojo sin entender muy bien la situación, vamos, como yo que seguía sin saber muy bien si arrastrar o envidar.

– Así si, así sí ganas. Tienes que hacerte notar y que tus ataques sigan siendo igual de buenos, pero que se vean mejor, que suenen, que dejen buena impresión, que no parezca que vas con miedo.
– Ossss
– Y si sigues entrenando como lo haces, estoy seguro que tarde o temprano ganarás algún campeonato, da gusto verte.

Después me dio un par de palmadas en la espalda riéndose como si fuésemos los amigotes de toda la vida que nunca seremos porque no necesito tener cerca a nadie que me perdone la vida tres veces por frase.

Yo creo que a su manera, se estaba sorbiendo un poco la soberbia para darle cera a mi vanidad por los motivos que fuesen. Y yo, qué queréis que os diga… ya estaba empachado de tanto tener que odiarle dos veces por semana.

Por el montón de comentarios del vídeo de ayer veo que la gran mayoría estáis como yo: fue un combate raro porque no marcaron ni un punto. Hubo muchos encontronazos y golpes quizás no demasiado claros, pero también hubo otros que se ven muy bien por ambas partes y allí nadie marcó nada. Al final nos dan otro minuto más en el que el primero que marcase ganaba, pero tampoco, y ya al final me dan a mi la victoria por haber dado una mejor impresión.

Aunque en el vídeo no lo parezca, que estoy bastante sorprendido, físicamente me encontraba totalmente muerto, no podía casi ni respirar y me pesaba todo. La única explicación que le veo es que llevaba desde las nueve de la mañana sin comer nada, y los combates empezaron a eso de las dos y media. Yo tengo mucho mejor fondo y aunque está claro que los nervios y la tensión hacen que baje el rendimiento, lo que me pasó no es normal… ¡no podía con mi alma!. De todo se aprende, para la próxima me llevo unos onigiris o unas barritas energéticas… no veo otra razón por la que me dio tal bajonazo de energía.

A pesar de todo, veo que me muevo bastante más rápido que otras veces, que casi todos los golpes del contrario los veía venir así que ando mejor de reflejos y estaba mucho mucho más seguro de mi mismo. Mejorías sin duda que me indican que voy por el buen camino.

Pasemos ahora al siguiente combate, éste no dura ni la mitad del otro:

Por el cansancio, me sentía impotente, exhausto y sin ideas. En el segundo 28 y en el minuto 1:23 del vídeo se ve cómo le marco dos patadas en la cara que normalmente valdrían dos puntos, pero no me los dan, y luego ya sólo acerté a esquivar los envites del otro hasta que me salgo tres veces del tatami y pierdo. En otras circunstancias, estoy seguro que podría haber hecho un mejor papel esquivándole y contraatacando, o manteniéndole a raya con la pierna, pero de verdad que no podía con mi alma.

Rabia por la pájara rara que me entró, contento porque la mejoría es más que evidente, y orgullo porque ayer me felicitaron en la clase. Todavía mucho que mejorar y mucho que aprender y si de algo sirven las competiciones, más que ganar o perder, es a multiplicar por diez la motivación. ¡Mecagüen la madre que parió a Peneke!

¡¡ Gracias Jordi por venirte a grabar !!

Pues eso, la tercera edición de la competición de la zona de Oota a la que me presento. La primera vez gané tres combates y perdí el cuarto, la segunda vez perdí en el primero ganándome un mandoble en la mandíbula que me dejó tiritando. Como decía, ésta tercera vez voy con mucha más confianza en mí mismo, no es que antes no la tuviese, pero creo que he ganado mucho en agilidad y rapidez gracias a Capoeira. Hay que tener en cuenta que a los tres entrenamientos semanales de técnica pura de Karate ahora se le han sumado otros tres de movimiento sin parar incluyendo muchas patadas, giros, volteretas…

¡Lo que no quita para que luego pierda nada más salir, pero yo voy muy contento y en la mejor forma de toda mi vida!

Molaría que se viniese alguien a grabarme, que no queda muy lejos y así me quedo con el recuerdo de los vídeos de los combates de cuando me pegaba por los Tokyos!

Es en el estadio de deportes de Oomori (大森スポーツセンター) y la estación más cercana es la de Heiwajima de la línea Keikyu, por ejemplo desde Shibuya hay que ir en la Yamanote hasta Shinagawa y cambiar allí. Por supuesto la entrada es gratis, y aunque la competición es de nueve de la mañana a cinco de la tarde, por otros años yo calculo que saldré sobre las doce más o menos porque al principio son todo katas y categorías infantiles.

Aquí está el mapa, es bastante fácil:

Ver mapa en gordo

¡¡Si venís dejadme un comentario aquí y así andaré al loro para pasaros alguna cámara o algo!!!
¡¡ Deseadme suerte !!

¡¡ Buen fin de semana !!

En Karate sólo hay dos duchas para un montón de gente que vamos a las clases, así que lo que solemos hacer es irnos sin ducharnos y luego darnos un baño tan típico de los japoneses en casa antes de dormir. Yo confieso que este invierno en el dojo me he duchado cuatro veces, porque me congelo de frío y mi casa pilla bastante cerca.

Hay muchos, además, que viven en el mismo barrio, así que bajan de casa con el traje ya puesto y una chaqueta por encima para disimular. Otros lo traen en la primera bolsa que se encuentran y hoy ha habido uno que lo ha traído ahí en plan hatillo:

Pues se lo ha echao al hombro y para casa que ha tirao, me ha parecido genial!